En duermevela.

Es esta casa un juego de papiroflexia

en la que todo cabe

y tal vez mañana nunca nadie

y mi sudor siempre confuso

una imploración a las nubes

que sin ceder su movimiento logran siempre estar

En vez de renunciar al amor

lo tatúe despacio justo antes de los 29

- sonaba Patti Smith -

una bendita quemadura en mis costillas

acompañándome a lo largo de escaleras plateadas.

Todo se transforma cuando creemos escuchar nuestra verdad

ese interior convulso nos llueve desde las grietas de la razón.

La verdad es una casa de juegos de papiroflexia

en la que todo cabe

y tal vez mañana ya nunca nadie

¿cuántas maneras hay de terminar una canción?

¿cuál será la voz que se aparezca ante el amor

y golpee la tierna ventana?

Es extraño,

esta noche se sabe un canto

y miro de vuelta a casa los portales

como si todo mereciera la pena

como si quisiera dedicarte el deliro más hermoso jamás concebido.

O rezarle a mi retina

que te retuvo aquel día que pronunciaste "transitar"

- esos instantes de transparencia -

- de atravesar los límites que podemos acariciar de Dios -.

Quisiera ser todo lo que nunca fui

si eso pudiera apaciguar mis fiebres,

si con eso pudieran arrastrarme las flores de mis ojos

a aquel lugar donde siempre quedas

abriendo puertas a lo innombrable.

En lo no escrito estás

empapándolo todo

-mientras golpes de batería al ritmo que los ángeles nos sueñan-

porque amas más allá de lo posible

y eso tan impenetrable del fuego

lo haces VOZ

y yo logro no claudicar

y entiendo mis pulmones escuchando un cassette de The Clash

y arrojo "entrega" como última palabra posible del poema.