A Sara le gusta que huela a lima.

Son casi las 8 y se apoya la cena en el suelo del salón.

Falafel, lima y cilantro.

Ay de mí si hubiera sabido memorizarte ayer,

ayer parece tan felices como criaturas imposibles.

Pacientes con nuestras miserias,

bellos en nuestra inocencia.

Y qué podemos hacer frente al comienzo de todo si es el deseo

y los deseos de ayer ya no existen.

Nuestros titubeos de los 90,

vaqueros con parches en las rodillas.

Enamoramientos en falso,

enamoramientos inconscientes y reales,

tiernos como las galletas.

Tú me contabas sin parar y yo lo visualizaba todo

como si quisiera atrapar ese pasado tuyo

y jugar a que te conocía desde siempre,

a que éste presente beatífico que exprimimos ya existió tantas veces

que cabe la esperanza de que no deje de existir nunca.

Falafel, lima y cilantro,

hacen surcos en el suelo:

los esfuerzos de los momentos que se construyen hogar.

Me gustan los pijamas y las naranjas las mañanas de domingo.

Puede que esa sea mi única estampa posible de futuro.

Huyo de las lágrimas y de la muerte como sólo los locos saben hacerlo.

Los niños colocan cada noche las estrellas para alumbrar a los mayores

desde balsas mágicas de náufragos jamás heridos.

Te querré tan profundamente que desaparecerá todo rastro de oscuridad porque,

ay,

el amor es el amanecer,

es la luz o no es nada,

el amor es a pleno pulmón y con las cortinas arrancadas.

A Sara, hermana-heroína, por salvarme de los peligros del bosque incluso cuando sueña.