Me pones
cada mañana...
A la absurda tarea de sacarte
de mi desayuno,
mi espejo bostezante,
las ojeras de Madrid poniéndose en marcha,
el quiosquero y sus portadas
ya-nunca-de-última-hora,
la imprenta no llega
al ritmo de nuestros desastres.
Sacarte de las comidas apresuradas,
de cuando hago cuscus con mimo y tiempo,
de Extremo o Andres Suárez
rebotando las paredes de mi cuarto.
Sacarte de las burbujas
de los peces de mi acuario,
sacarte del recital en un bar
de nombre valiente.
Sacarte de las cañas fresquitas,
de las escapadas a cualquier sitio
mejor que rutina.
Sacarte de las vomitonas de palabras
de madrugada ante el teclado.
Sacarte sin querer sacarte.
Sacarte para no sentirme tan endiabladamente
colgada por ti.
Sacarte para echarte de menos al instante.
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